Haut & bas : la fuite (métaphore)

Je frôle l'overdose dangereuse de routine et de déjà-vu. Les égos se mélangent pour ne donner rien qu'une insipide soupe aux autres lecteurs tout aussi inanimés que votre serviteur. Les jours sont les mêmes, les heures se répètent inlassablement et les minutes me mènent à ce coma tant espéré. Les yeux se ferment et l'esprit se fane.
Le métro s'approche : sauter ou pas ? Ne pas sauter. Je risquerai de me faire du mal, alors je vis en attendant de croire aux hommes. Croire comme l'écriture automatique. Penser à rien en disant tout. Dire tout sans même le penser. Les paradoxes ne m'effrayent pas, ils me cachent derrière ce paravent d'un autre que je fantasme mais que je ne serai jamais.
Ejaculations verbales : c'est blanc, ça coule le long du corps en se réchauffant mais ce n'est qu'un ersatz d'un monde réel qui me refuse ou dont je me protège. Je ne sais plus.
Souriez : vous pourriez être lus.
Je ne le suis pas ?
Aucun doute.